sentidos dos dias

A gente acorda sem saber como vai ser o dia, isso não é novidade, foi assim com todos que já passaram nesse mundo, ninguém ao acordar saberia que no fim do dia morreria, se soubesse não sairia na rua, não iria ao mercado e muito menos tocaria as estrelas, tocar em estrelas é altamente perigoso para nós humanos, é como amar ou vender água milagrosa a cegos.

A pior coisa da vida é ser ignorado ou no caminhar do dia a dia ser colocado de lado por qualquer outra coisa, mas o dia não é só isso; no trotear das horas temos os minutos e neles as coisas miúdas da vida se transformam em algo imune ao seu próprio sentido insuportável, a gente vive mesmo é das bobagens, dos gestos curtos que dizem muito.

Nunca diga nunca, não me faça esperar quando pode me dizer algo lindo, o curto momento que respiro pode me levar ao óbito, eternamente serei um liquido moldado ao tempo presente que se metamorfoseia em coisas curta e sem sentido vivo, sou um apanhado de tudo que outrora convivi e assim mesmo não sou nada do que o futuro possa prover.   

Nesses laços sem sentido claro: porque estamos juntos e onde vamos são perguntas rodeadas de perguntas e hipóteses que não dizem nada... onde deveria ir agora que nada é certo e como eu poderia achar cores nesse sentido que não cabe no meu querer, vai saber o que  o outro pensa, se isso seria a mesma coisa se olhasse nos meus olhos trêmulos de lagrimas, onde esta agora a tua compaixão pelo meu coração.

For MY

Brigado por  olhar para o meu:

dia 

futuro

e sonhos

Você é para o meu

Mundo

Cotidiano

O melhor que tenho

É para o meu coração

O que faltava

O que completa

O que desperta

Assim:

 do teu pro meu

do separado

para o junto 

LITERATURA: UMA CARTA DENUNCIA

Se a realidade não nos agrada, talvez a literatura seja o caminho para nossa fuga, mas não é bem isso que os meus autores preferidos fazem, nem os livros que escolho ao acaso em qualquer barraquinha-sebo, a literatura é uma carta denuncia de que a realidade não vai bem.

Machado de Assis faz uma denuncia transvestida no romance, se você não tiver critica na cabeça, se for ler por ler, vai achar bonitinho; vai ser mais um livro que trata dos sentimentos, das traições e da vida do humano, mas há lá uma critica a sociedade de sua época, não muito aparente, pois ele estava  − no momento dos escritos – no ceio da elite burguesa nacional, isso está exposto com mais entusiasmo em suas cartas avulsas, crônicas e contos.

Fui ao quarto e peguei cinco livros distintos, que aparentemente não seguem um mesmo estilo ou trançam uma rede de pensamentos, ou que tenha períodos relativos. Peguei obras que me são interessantes, são leituras de um jovem do ensino médio de outrora.

Falar em Aldous Huxley é pensar num Admirável Mundo Novo onde os sentimentos foram industrializados, numa sociedade desumanizada pelo avanço das técnicas e do saber cientifico, desconstrói o mundo que conhecemos, passaremos a nascer de maquinas e viver inorganicamente, um livro de 1932 que nos é atual.

Outro seria a obra inicial de Carlos Amorim, não tenho com não falar dela, pois a obra trata da construção e do domínio do crime organizado, mas sem nunca deixar de passar os meandros do pensamento humano, sem falar da vida como ela é, sem pedir licença pra fazer do teu mundinho comodista uma bagunça capitalista. Só quem viveu no morro sabe o poder do capital.

Também vejo denuncia em Tomas Antônio Gonzaga, Aluízio de Azevedo, SARAMAGO e tantos outros autores que me seguem durante os meus poucos anos de vida, são livros que demostram que não devemos fugir, mas sim enfrentar com poesia o que é degradante ao sentimento mais rico, o de viver.

Saramago é o que mais me fez chegar a esse texto, nunca consumi  uma única obra desse lusitano, mas deu vontade de compra sua biografia, nem era fã desse seguimento, mas o autor da obra é doutorando da Universidade de Lisboa, os acadêmicos me são mais confiáveis que os jornalistas.

O que mais me chamou atenção foram os trechos da época que Saramago, tecia a escrita do romance: Ensaios Sobre a Cegueira, as anotações do diário dele vinha cheio de criticas ao mundo capitalista do período, que é nosso também, ele compões todo um estudo sobre o tema e por isso a obra nos é pertinente.

A literatura americana que leva os jovens à  lugares irreais é bem vinda, mas em algum momento deve existir uma transferência para uma literatura mais critica, que não seja fuga, mas sim um toque que diga há algo errado com a realidade da gente.  

O amor e o meu tempo (por Isak de Castro)

Da vida real aos quadrinhos da Turma da Monica, o amor nos rodea e laça-nos com força, quando nos prende é difícil de soltar e tudo que podemos fazer é amar e amar, alguém cantou isso. Em nossas vidas – el amor está por encima de todo – ou pelo menos deveria ser dessa forma,  mas como procede pensar o que é o amor, mesmo que seja sabido que nos dias de hoje o capitalismo  tenha o transformado em uma mercadoria barata, daquelas da vitrine e do filme comercial que faz a propaganda do shopping; como diria Nelson Rodrigues: “o dinheiro compra até o amor verdadeiro”.

Gostei dessa definição do amor dada pelo dicionário Houaiss: “comunhão íntima, coesão com o universo, com ou sem conotação religiosa” esse é o amor que eu acredito e que sinto, deveria ser assim também o amor da companheira de Calabar, Bárbara, que disse no teatro: “(...) para Calabar morrer é preciso que também me matem. Porque eu o amo. Para Calabar morrer, é preciso que também me esquartejem. Porque eu o amo demais...” (CALARBAR, O ELOGIO DA TRAIÇÃO). Esse é o tipo de declaração que o tempo não estraga e me faz dar rosas nos dias de hoje, onde isso também perdeu seu valor.

Vinicius de Moraes, “de todo meu amor serei atento / antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto / que mesmo em face de maior encanto/ dele se encante mais meu pensamento...”; ou GHIRALDELLI, citando NOZICK: “o amor como relação cria algo além do eu e do tu, cria o ‘nós’”; criam uma comum unidade no pensamento do amor onde o  eu e o tu viram um só.

Mas para mim, Bárbara  em suas palavras já citadas definem o que sinto: o amor está acima do céu e da terra, da vida e da morte. Sem meu amor sou um trem desgovernado. Contos e poesias, e mesmo o mundo transviado de hoje em dia não me mata esse romantismo desenfreado que acho - eu - que morrerá na corrida pelo capital. 

Poesias do Livro que ELA me deu, pra melhorar meu dia (Lagoa - Carlos Drummond )

Um ideia e uma câmera má, uma má câmera. o que importa é a poesia.

você preenche um vazio

Eu entendo teus medos, mas gosto mesmo é da tua coragem. Amo te ver chega do nada, depois de me falar que não iria vim por medo, mas mesmo assim chega do nada. Teu sorriso com aquela mensagem de vou te matar e depois de leve você fala: o que houve em? isso é que me faz gostar de você, gosto de você pelo teu jeito, te amo pois só você preenche um vazio dentro de mim.  

Coisas de quem espera

Não muda o tempo, não muda a música da rádio clube, não chega nenhuma nova mensagem, stop, o tempo parou ou foi automóvel*. É que me sinto no meu próprio filme da  "Nouvelle Vague", as vezes ou quase sempre meu mundo está em preto e branco, e isso não é ruim, mas o tempo cuida de deixa-lo ainda mais pequeno e angustiante, com uma grande perspectiva de um final triste. Uma morte a tiro, um amor que se finda, que se acaba, que se vai. Um amor que não vai, que não se finda,   que não acaba. Um sentimento que te leva pra outro estante, um estante antes, um dia depois. Não sei por qual motivo escrevo, só sei que escrevo, pra não se afogar, mas é tudo um questão de ver, de se olhar. Pois nada ainda findou, assim será um filme meu, meu oito milimétricos P&B, real e triste. 

ISAK DE CASTRO

20 de julho de 2013

*Drummond